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-+Elevation of Love
76 days ago
Leica D-Lux 4: 再好也不过是个panasonic出的CCD,可是就再昨天之前,我还要死要活的让Jen帮我从美国买。 然而一夜之间就让我变心了…… GF1,俨然也是Pana,So what? Micro 4/3 sensor才是正道. 然而,让人心碎的还是leica……"Only love can break your heart..." and Leica...
-+Big Blue Cornwall
76 days ago
英格兰能好玩的地方不多,除了湖区,Cotswold之外,Cornwall算个像模像样的海边 (brighton算什么?) 4个人住了个小套间,开门就是马路,往左看能看到涨潮的池塘……店主老婆是个大象国美女,结果女招待却是个公鸭嗓子意大利女郎……人很好,就是声音低沉的让人听不清……   早餐总是让人高兴的时候,尤其是有餐室,有花园,还有书房。   海水碧绿,冰凉刺骨,没事儿海滩上还给你下个暴雨…… 英格兰的天涯海角…… 渔村Polperro Penzance有很多能淘的宝贝,不像大部分的英国城镇在市中心就只有连锁店。在这个有猫和没衣服的model的古着破烂店里淘了一顶呢帽和一串30年代的假珍珠--当晚珍珠就撒了满地,回到伦敦千辛万苦的串了起来,成色倒还很不错。
-+别说我笑点低
131 days ago
虽然是抄袭来的,可是我真的笑了很久 转 肯德基 点餐语录 1、一个男人走到前台,只对我说了一句,“你先给我找个座。” 2、顾客冲进来直奔前台□:“小姐,给我来一个莫斯科鸡肉卷。” 我:“对不起,我们只有墨西哥和老北京的。” 顾客:“……那我要莫斯科的。” 我:…… 3、中年妇女过来点餐:“给我一个麦当劳。” 我:“不好意思,我们这是肯德基。” 女:“哦!那给我来个肯德基。” 我:无语,掉头我就走了,实在不知道怎么跟她说了…… 4、一名顾客走到前台。 顾客:“给我一个小碗。” 我:“啊?” 顾客指指菜单我才明白是要圣代。 我:“圣代是吧,您要什么口味啊?” 顾客:“苹果的。” 我:“啊?对不起从没卖过苹果的。” 顾客:“那个绿色的是什么?” 我:“哦,那是芦荟口味的。” 顾客:“芦荟?那不是花么!能吃么?” 我:“能!” 顾客:“算了,我从不瞎吃。我要咖啡味的吧。” 我:(茫然状)“对不起啊,也从没卖过咖啡味的。 ”顾客:“那黑色的是什么?” 我:“那是巧克力的。” 顾客:“算了,巧克力太甜,我要那个红色的吧。是草莓的吧。” 我:(超级兴奋,可猜对一回。)“是,您要几个?” 顾客:“一个,不过我不吃芝麻,你把草莓籽都帮我挑出去。” 我:!@~#$%^&&**~!@#$%^&* 5、一个老太太进来,态度非常和蔼的说:“姑娘,给我来一斤鸡翅。” 6、“我要两个田园汉堡,一个不放肉,另一个加两片肉……” 7、一次一个小孩进来说:“给我20包番茄酱。” 我说:“小朋友,我们给不了你那么多,再说你要那么多干什么□啊?” 他说:“我妈说晚上给我做樱桃肉。” 8、“来个火炬。” “啊?” “就是拿在手裏的那种。” 9、一位顾客走到前台。 顾客:“我要草莓新地。” 我:“好,一个草莓圣代。” 顾客:“不是这个,我要草莓新地!” 我:“嗯?哦,麦当劳叫新地,肯德基叫圣代。都一样,我们这里是肯德基。” 顾客:“哦,草莓新地,草莓圣代,一样啊。” 我:“对,先生您真聪明!” 顾客:“哈哈哈哈,那我要巧克力新地吧。” 我:~!@#$%^&*~!@#$%]~!@#$%^&*~!@#$% 10、一个老大爷到前台点餐,看着很熟练,都不犹豫就指着餐盘说:“我要一个哥西墨!” 我当时真的不想干了! ...
-+那个她
171 days ago
最近总发现自己陈年八股的blog总被人翻出来看,看到标题完全不记得里面什么内容。在杭州游荡的一年正是blog大旺的时段,每天有的没的竟然能写那么多东西,那时的思维真是活跃。为了一句话可以写下一整篇,把自己完全暴露在这里,直接的或者间接的 - 还管这里叫客厅。那时候的我,是个标准的心里没谱,工作没谱的不靠谱女青年啊。   说那个时候的我无法想象5年后的自己,是啊,怎么可能想到现在呢。我都会觉得那个时候的自己有些陌生。大脑都是不停的在转动的,洗澡时,出恭时。唯一的不同,是我竟然不愿意记录那些真实的想法。每天的那些主意混着洗澡水,马桶水统统的冲掉,第二天再重新来过。   “哪怕小小的情绪,也是需要出口的“。现在的我,把这个出口给关掉了,又或者找到了别的出口?难道是因为年纪越大,就越来越内向?我明白,那个她消失了并不是最可怕。
-+"Remorse for any death"
178 days ago
Free of memory and of hope, limitless, abstract, almost future, the de*ad man is not a de*ad man: he is de*ath. Like the God of the mystics, of Whom anything that could be said must be denied, the de*ad one, alien everywhere, is but the ruin and absence of the world. We rob him of everything, we leave him not so much as a color or syllable: here, the courtyard which his eyes no longer see, there, the sidewalk where his hope lay in wait. Even what we are thinking, he could be thinking; we have divvied up like thieves; the booty of nights and days.   --- Jorge Luis Borges
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