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452 days ago
Querido Juan: Voy a escribirte ahora. Lo había dilatado porque aún no me sentía listo. Tenía una mezcla de sentimientos que se anulaban. Tenía rabia man, tenía mucha rabia y pena. Tantas veces lo conversamos, tantas veces te dije que si yo había podido superarlo estaba seguro que tú lo harías. Tú reas el fuerte y yo el “maricón sensible”, el “intelectual”. Siempre había sido así y de alguna manera había aceptado ese rol. Éramos complementarios. Admiraba en ti lo que jamás podría llegar a ser, lo que no quería ser, y tu… bueno, estoy seguro de que también sabias que yo era tu versión en negativo. Ambos sabíamos que a pesar de nuestras grandes diferencias, por debajo de nuestras venas la sangre de la cual nos jactábamos nos hacía uno para siempre. Cada uno en lo suyo, cada uno en su área, éramos Miranda. Los hermanos Miranda. Los últimos de la estirpe maldita. Cuando supe lo que habías hecho estaba en el mall, el mismo puto lugar donde estaba cuando supe de la muerte de mi viejo… ¿lo ...
555 days ago
Balada de otoño (Joan Manuel Serrat) Llueve, detrás de los cristales, llueve y llueve sobre los chopos medio deshojados, sobre los pardos tejados, sobre los campos, llueve. Pintaron de gris el cielo y el suelo se fue abrigando con hojas, se fue vistiendo de otoño. La tarde que se adormece parece un niño que el viento mece con su balada en otoño. Una balada en otoño, un canto triste de melancolía, que nace al morir el día. Una balada en otoño, a veces como un murmullo, y a veces como un lamento y a veces viento. Llueve, detrás de los cristales, llueve y llueve sobre los chopos medio deshojados, sobre los pardos tejados sobre los campos, llueve. Te podría contar que esta quemándose mi último leño en el hogar, que soy muy pobre hoy, que por una sonrisa doy todo lo que soy, porque estoy solo y tengo miedo. Si tú fueras capaz de ver los ojos tristes de una lámpara y hablar con esa porcelana que descubrí ayer y que por un momento se ha vuelto mujer. Entonces, olvidando mi mañana y ...
578 days ago
585 days ago
Si tuviera que marchar hoy, diría: que la cima estuvo al alcance de los dedos, que me perdí envuelto a punto de cruzar la meta, que entre tinieblas mis sombras, viejas sombras, se cruzaron indolentes y frías sobre piedra Si tuviera que escribir la roca hoy, sentiría: que con violencia grité mil veces tu nombre contra el viento, mas el eco devolvió vacía la respuesta. Que busqué tiempo y respuestas entre muertos Que giré, tanteando en el aire, la danza perfecta. Dadme unos segundos para vaciar la copa roja. Siempre es pronto para despedidas tempraneras. Quiero esparcir mi tinta en pozos de noche. Detener, dilatar con excusas la larga espera negra. Quise ser torcido y abyecto en el camino, cubrir mis huesos de extensa seda negra, socavar la tumba de los versos femeninos, convertirme en severa figura de piedra. Pero estoy aquí, dilapidando el esfuerzo en excusas pasajeras ganando un poco de perdón, perdiendo el recurso frente a las parcas severas. Más no me iré mañana. ...
