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578 days ago
雨在行人身上越下越大 我因为鞋子湿了而有些生气 我站在窗口看马路对面的窗口 为这个离家一步之遥的地方感到荒谬 房间里的灯很昏暗 我看着你，感觉有些陌生 我们看电视，吃了热乎乎的干拌面 然后放下竹筷子，漫想些窗外的事情 后来我终于开口说话 我说我今天经历了很多 洪水和大象和微风和一切 让自己听起来丰富多彩的事情 可是你就因此不再相信我 我朝三暮四，信仰流浪 为了补救我说我有点想你了 尽管你不是最美好的 然后我又察觉到了危险 你需要没有道理的称赞 于是又交给沉默 沉默肩负了太多 在昏暗的房子里拥挤着 醒来时天微微发亮
688 days ago
Do not stand at my grave and weep; I am not there. I do not sleep. I am a thousand winds that blow. I am the diamond glints on snow. I am the sunlight on ripened grain. I am the gentle autumn rain. When you awaken in the morning's hush I am the swift uplifting rush Of quiet birds in circled flight. I am the soft stars that shine at night. Do not stand at my grave and cry; I am not there. I did not die.
839 days ago
雨滴经过我的生命，偶尔 却是我最爱的宝物，钻石般干净 天堂不愿与我分享永恒，它说 可我还是会在消亡后回来，耶稣般重生 偶然一现的雨滴， 是我最爱的遗物， 它如钻石般干净，如钻石般恒久 即使天堂不愿留住这份这美好 我仍会快乐地来去，如同小小的耶稣，一次次新生 - river 你，偶尔将我点缀， 雨珠，我最爱的痕迹，晶亮如钻。 期冀永恒， 而贬落入凡， 但我将在腐朽中重生，如同一个小小的上帝。 - 德克小宝 我在雨水下， 只那么一会儿， 最爱的归途，已钻石般清澈。 天父召唤我，同立于永恒， 湿淋淋的我，从马廊起身。 - 执着写字的RURUO 露珠有时，滋润有时， 钟爱的归土，钻石般洁净， 我向往苍穹，欲分享永恒。 拔出有时，栽种有时， 日月星辰，周而复始， 耶和华重生。 - 执着写字的RURUO 绿草青翠 坠入眼帘 不曾想 竟这般妖娆繁盛 这般 浓茂 盎然 这般 热烈 青嫩 啊 这满目 葱绿 鲜美的草儿 - 502's Room 绿草疯一般的刺痛我的眼睛 太久没有想念你，喂，还好吗 ？ 太久，太渴望，太叛逆，太多绿色 绿，绿草，绿绿的在我眼里疯长...... - Sara Su 扑翅式微，白昼已歇； 死亡在氤氲中耳语，你将在夜间来临。 光芒黯淡，落叶凋零， 黄昏中沓无人迹，唯有天堂与树木对影。 蜘蛛正在筑巢，生命仅垂一线， 它的头踏着它的趾，晦暗的身体晦暗中成形。 请紧抓住此刻吧， 难以承伏的你，一遍一遍等待着乌鸦的声音。 - 执着写字的RURUO 枯萎的翅膀 折射出 白昼的谢幕 暗淡的星辰 应唤着 死神的气味 眼前 黑色的吞噬 步步逼近 身后 泛黄的树叶与天堂 遥遥欲坠 一只蜘蛛 静静攀附在自己网中 头 趾 那些个影子 随着时间愈发清晰 一只蜘蛛 挣扎求生在世人面前 试图紧握 拼命抓住 那些个影子 随着时间愈发清晰 - Prayer 吾父置我与瓦砾。 他压抑着我的孤独， 尽管我在他的耳边唏嘘， 我是一棵无人知道的小草。 但终究有一天，我将破土而出，屹立在壁。 - 执着写字的RURUO 这棵无形的树 如路障 使我无法挪步 ...882 days ago
from An Essay Concerning Solitude Waking at 3 a.m. is becoming an art; an art, or gift, delivered through sleep and quiet, parcels of snow and sky from another country, lights from a childhood that feels so recent, we might not have aged at all. Give us this day, we say, and continue moving the pieces, trying to puzzle it out, a picture of fog, or stars, through an open window, hares in the long grass, mice in the folds of the yard, the wisp of sun unfurling from a wall that matches us for warmth and transience, the fabric of a life, asleep and waking, finding and losing its way in the house of the echo. John Burnside [ permission granted by the author ]
