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178 days ago
“Si...” Si se hundieran, uno a uno, todos los ángeles del cielo. Si a la tristeza le brotaran alas, y surcara el cielo para llegar a ti. Si la luna se perdiera en mi bolsillo. Si los grillos de tus manos... dejaran de cantar. Si en otoño la melancolía no costara tanto. Si tuvieras prisa por llegar, aquí o allá, lo mismo da lo mismo da Sólo quedarían canciones tristes, que nos hablan de un amor con dejos tibios de iras, de rencores. El viento del norte nos contaría batallas épicas, donde la muerte sembró la muerte. ...
181 days ago
Fue un catorce de febrero cuándo la nada me expulsó del vientre, y me hizo ser, sin serlo, otro hijo de la muerte. Cómo gemía yo al silencio, con qué desesperación, con cuánta angustia agitaba mis brazos intentando asirme del abismo. Dónde antes sin siquiera abrir los ojos, todo lo veía. Pero, al beber ese primer sorbo de vida, sin dudarlo, comprendí que me moría.
194 days ago
Como duele la melancolía cuando el tiempo se hace talco, blanco como la sal, cuando las avenidas hierven con sirenas frenéticas y restos de alquitrán. Las catedrales vociferantes en la ciudad hiriente saludan a las doce restos desarrapados, de una fe perdida. Mientras, yo me hundo. ¡¡Navaja homicida!! en el pecho de la mendicidad. Buscando semáforos en verde, una hoja de afeitar. Somos prisioneros sin prisiones, canciones sin cantar; gotas de fastidio; madrugadas sin sabores, dioses en exilio; pan y vino, polvo y sal.
229 days ago
En un espasmo sacude la mente con gritos frenéticos cortando en dos los bulevares, a la hora de la muerte en punto. Perros famélicos hambrientos de dudas aúllan desde las entrañas. El ojo de la hormiga lame mis huellas y se sonríe de pena. Al menos dibújame tus labios sobre la palma de mi mano antes de decir adiós. l l l .
262 days ago
Es de noche y el camino te llama. Dice: ¡ven! Despliega entre sombras una promesa. Es una noche singular, tan oscura como cierta. Una bendición de luz derramada entre acertijos. La noche te transforma en un vagabundo indecente que le frota con descaro los muslos a la libertad. Mientras el frío acaricia con manos afiladas al rostro erosionado de la madrugada. Nunca has pretendido cosas pequeñas, piensas que para eso existen los demás. No, tú. Tus metas son otras, otros tus objetivos, como restaurar el espíritu trasgresor de la forma y los contornos de los primeros visionarios, o la búsqueda constante y perpetua de un Demiurgo, Motor Inmóvil o el Absoluto; borrar la ceguera de tus ojos para permitir alzar la voz a tus fantasmas interiores, quienes murmuran secretos a tus oídos. Sin embargo, lo que verdaderamente deseas es llegar al otro lado del mundo, hacía el universo de lo simple y, además, sin dueño. Basta la maldita cosa que no sea el sencillo acto de tomarlo y descansar en él, ...
